De vacaciones!

De mil amores

En El País, la semana pasada, el domingo, salió publicado un artículo sobre el amor, en el que contaban que causa tantas expectativas como frustraciones. Había una serie de frases interesantes para reflexionar sobre ellas. Aquí van, a ver qué os parecen

"Sólo se ama lo que no se posee totalmente", Marcel Proust

Y yo mne pregunto... ¿amar es poseer al otro?


"Un cobarde es incapaz de mostrar amor. Hacerlo está reservado a los valientes" (Gandhi)

"La señal de que no amamos a alguien es que no le damos todo lo mejor de nosotros" (Paul Claudel)

Yo me quedo con ésta

Sobre chascos

Dicen mis padres que soy muy naïve y que algún día, cuando me haga mayor, abriré los ojos y veré el mundo tal y como es. Mientras tanto, yo lo observo desde mi palacio de cristal, escondida en mi caparazón. Y aunque le pongo buenas dosis de voluntad y de buenas intenciones, a veces la realidad me supera y me hunde en la miseria, Y me deja triste triste, pequeñita pequeñita. Como una hormiguita a punto de ser pisada.

Desde que soy chica, han podido conmigo las injusticias. Sí, sé que suena ridículo, pero es así. Ver que las cosas no son como debieran, que la gente no actúa como debiera, que el mundo va como va porque unos cuantos se aprovechan de otros muchos... a mí me hunde, qué quieres que te diga. Soy de esas personas que confían ciegamente en el otro hasta que se demuestre lo contrario; de esas que piensa que la gente es buena por naturaleza; que todos tenemos algo bueno que aportar, que viva el altruismo. Y cuando, a veces, salgo de mi palacio de cristal y me topo con según qué elementos... me invade una tristeza densa, casi como la melaza, que me embadurna toda. Y entonces me parece que la vida es como intentar nadar en una piscina de miel.Y me pincho y me deshincho como un globo. piuuuuuuuuuuuuufffff

No me cabe en la cabeza que alguien actúe de mala fe. Que la gente engañe a conciencia, que mienta, que intente aprovecharse. Que juegue con los sentimientos de los demás. Que te muestre una cara y por detrás tenga otra. Y, claro, hace poco me ha pasado que alguien a quien admiraba y respetaba desde hacía tiempo, hacia quien me sentía sumamente agradecida porque creía realmente que me quería ayudar, he sentido que me tomaba el pelo.
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¿Por qué? No lo sé. Sólo sé que a mí esto me hunde y que me deja tremendamente triste, como cuando de adolescente me pasaba días depre porque el mundo iba mal, porque tal empresa comerciaba productos en malas condiciones en África, porque cada día tiramos toneladas de comida y hay gente que se muere de hambre. Porque hay quien se esfuerza y estudia y trabaja duro y no sale de su hoyo...

Cuando crezca, ya veremos... aunque no sé si quiero crecer nunca

Un tros de fang

sí, sí, lo sé. llevo unos días de karaoke. pero es que a veces las canciones cuentan tan bien lo que una piensa o siente que... para qué darle más vueltas.

Ayer fue uno de esos días que saqué el baúl de tiempos pasados, uno de esos días de verano en que me tumbaba en el sofá simplemente a escuchar música y cantar (pobres vecinos...). estuve cerca de tres horas acompañada de David Gray, Adriana Calcanhotto, Sigur Rós, Moby, Bat for Lashes, Madonna, Damien Rice, Death Cab for Cutie y Mishima, claro. Hoy Mrs R los verá en concierto. Actúan en el Summercase. Y esa letra de Un tros de fang... me va como anillo al dedo. Por desgracia.

A veces, en ocasiones, tienes la suerte de cruzarte con alguien y darte cuenta de que estás en sintonía, de que estáis en la misma partitura, en la misma orquesta. Tú eres el chelo y la otra persona, el piano. Pero, también a veces, pasa que esa persona empezó a tocar antes que tú, o se incorpora más tarde y, claro, va un par de compases por detrás. Tú entras en el estribillo y ella está por la primera estrofa. ai. o la cosa empieza bien y tú te aceleras y la dejas atrás. y entonces aquello no suena como debiera sonar. ¡y no lo entiendes! porque ambos sois buenos músicos, tenéis la misma partitura y queréis tocar juntos. pero es así. A veces se trata simplemente de una cuestión de ritmos. otras, de paciencia. y muchas otras, de ceguera o de incapacidad. de saber ceder. de saber parar y volver a empezar, a sintonizarse, a afinar, para que aquello suene bien. y aunque uno quiera, no basta. tienen que ser los dos músicos.

y a mi me pasa. me ha pasado. y por mucho que me empeñe, sé que ese concierto acabará en fracaso absoluto. Y a pesar de la certeza, una y otra vez me empecino en intentarlo de nuevo. Ya me decía mi madre que ese afán mío por salvar el mundo me iba a traer problemas..


Asíesques... aquí estoy yo, con mi fragilidad absoluta servida en bandeja.


un tros de fang

Tu no saps com em fas sentir, com un ninot fora la caixa tan petit i insignificant, a les teves mans un tros de fang. Tu no saps com em fas sentir, com un idiota que compta el temps perdut entre un "ja ens veurem" i un "avui no puc".
Tu no saps reconèixer en mi, el que tinc d'or et sembla una llauna, i jo m'arrugo i vaig oxidant-me. El que trobo dolç a tu t'amarga... I per allargar la tonteria, el què ens cremava, avui està ofegant-me.
I per allargar la tonteria, el què ens cremava, avui està ofegant-me. Tu no saps com em fas sentir.

You're so wrong, and still think you're right

You're so right and you don't think you're wrong
You're not on the list and you're in my songs
I did right to walk and just leave you there
cause no one can stand your fear of fear

You're so wrong, and still think you're right
I was too old to pick that fight
And I take you touch, just changed your day
I broke off with you cause you didn't change... Me

Yeah! Yes it's human
It's just human
You noticed
Yeah! Yeah just human
Did you notice?
Damn right

You're so right and you don't think you're wrong
You're not on the list, you're not in my songs
I did right to walk and just leave you there
cause no one can stand your fear of fear

(Metallic)
Yeah. Yes it's human
Yes it's human
You noticed

Yeah! Yes it's human
It's just human
You noticed
Yeah! Your just human
Did you notice?
Damn right

Sigur Ros

Esta mañana al levantarme y sentarme frente al ordenador para intentar acabar de una vez por todas un repor sobre sociólogos curiosos, necesitaba escuchar música. He abierto el "jardics" como dice R y he empezado a chafardear a ver qué había por ahí, pero lo cierto es que sólo me apetecía escuchar Sigur Ros. Es un grupo que, como muchas otras cosas, he descubierto tardísimo. Y en esas ando, un poco entre paisajes oníricos. Teletransportada, aunque sólo sea en alma y pensamiento, a algún paraje de duendes, de hadas y misteriosos seres islandeses.

Sigur Ros significa «rosa de victoria» y es el nombre de la hermanita pequeña de uno de los componentes que nació en 1994, el mismo día que se creó el grupo. Todas las canciones son "inventadas", en un lenguaje fonético imaginado que ellos han llamado "volenska", que quiere decir algo así como islandés de la esperanza (de von, ‘esperanza’ e íslenska, ‘islandés’). Y es perfecto que no exista y que no se pueda entender. A veces, la belleza es aún más bella por lo ininteligible que puede ser. Una vez tuve un amigo físico empecinado en darle una explicación científica a todo, incluso a la belleza de una rosa o al amor. Él argumentaba que no por saber el por qué de esa belleza era menos bello. Y el otro día, tras una entrevista a la que fi con mi jefe (no comments...), dicutimos justamente sobre eso; él me decía que saber qué es lo que hace a algo bello no implica pérdida de magia, sino poder observar la realidad desde otro punto de vista. No sé.. No me convence saber que el amor no son más que cuatro moléculas descontroladas que se revolucionan cuando detectan una secuencia génica compatible para la reproducción. Qué quieres que te diga... va a ser que no. Prefiero los cuentos de hadas. Así nos va...

Volviendo a los chicos de Sigur Rós, ellos creen que el oyente debe interpretar su propio significado de las letras, por lo que incluyen páginas blancas en el libreto que trae el álbum, para que cada cual escriba las suyas. Yo os dejo aquí esta cancioncilla, que esta mañana me tiene atrapada




Otros descubrimiento reciente: Amina. Otro grupo islandés que ha teloneado a los Sigur Rós en alguna ocasión. Brutal.

Somos de colores

Todos tenemos un color. No se trata de un color favorito, sino del color que emanamos, nosotros mismos, sin saberlo ni quererlo, nuestro color. Hay gente amarilla, otros que son blancos, los hay verdes y naranjas, e incluso, los más afortunados, que son jaspeados, con motitas de otros tonos.

Mrs Rexi, por ejemplo, es verde hierba. Fresquita. Balanceándose al sol, brillante. Intensa. Con olor rico a manzana ácida. Si la miras mucho, te apacigua, te calma. Y te salvas. Como cuando gritabas "casa" jugando al escondite de chico. Es verde como los paisajes más lindos, como una montaña de Escocia; como los paraísos de Björk en Joga, su mejor canción; como el chicle de menta, como los chupachups de manzana. Como el relleno de los After Eight que tanto le gustan. Cuando la agita el viento, el verde se entremezcla revoltoso con otras tonalidades, azul, amarillo, marrón, negro, blanco, formando una especie de torbellino en la paleta de colores. Otras, cuando el sol le atiza demasiado fuerte, le amarillean una chispita las puntas, pero siempre consigue rebrotar con fuerza, Una y otra vez. Verde que te quiero verde. Como el poeta. Como mi tierra




A es lila. Morada. Como las ciruelas, con la piel prieta, como de duras, aunque luego las muerdes y son blanditas, dulces, super refrescantes. Púrpura, como su pulpa. Es lila, una palabra preciosa li-la-li-la. Lila dit ça. Lila como los anocheceres veraniegos. Como un buen tinto, con cuerpo y carácter. Como el color de la lucha. Hasta la victoria siempre. Como el color de la mujer, de la esencia femenina. La fuerza y la flaqueza, ambas son lilas. Como las moras, de chuches, y las que se cuelan salvajes en alguna ensalada. Como la luna triste, cuando la quieren tapar las nubes y entonces se arropa y llora. Lila como las campanillas, silvestres, dulces, risueñas.



S, en cambio, es blanca. El color de la alegría en muchas culturas, y también del dolor en otras tantas, y el de la tristeza. Es la pureza, la serenidad. Es la palabra. Es la bondad. Es el color de las cosas especiales, de la tranquilidad. De la paz. Es el recuerdo de las sábanas acabadas de cambiar, en verano, con ese olor rico a limpio; fresquitas; como un bálsamo después de días intensos de playa y juegos y más juegos. El blanco es el momento de ebullición creativa, cuando tienes una página en blanco, la antesala de un cuento, de un post, de una salvación. Las fotos en blanco y negro. Las rosas blancas, las margaritas blancas, las orquídeas -jaspeadas de un poquito de rojo- blancas. La luz, esencial, es blanca, como las estrellas. Como la intensidad



R es naranja. Como las puestas y las salidas de sol. Como el popeye de naranja, simple, rico y que quita la sed. Como el color de los monjes budistas, todo meditación. Es también el color de la acción, de la creatividad, de la tierra. ¡Los superhéroes tendrían que llevar trajes naranjas! Por qué será que a los de la Marvel no se les ha ocurrido? R es naranja intenso, como naranjito, en los mundiales de fútbol del 82, aunque a veces le flaquean las fuerzas y se apaga un poquito y se queda naranja calabaza, pequeñito, pequeñito, como un garbancito.



Yo, por ejemplo, tengo claro que soy rojo piruleta. Efervescente. Que pica un poco. Intenso. A veces, demasiado. Profundo. A veces, rota